Века, века. Время идет.
Год-другой, третий. Десятки, сотни лет плетут паутину истории. Года накладываются,
перекрывают друг друга, или наоборот, каждый нов и полон надежд. Люди
столетиями выражают свое мировоззрение, свою жажду по этому миру. И
называется это просто – творчество, так? Каждый по образу и подобию – Творец.
Верно? Но время, время... Все накладывается, все повторяется... Говорил же
Мумми-Папа: «Я помню чудное мгновенье, передо мной явилась ты... Ах, а это
уже раньше было. Кто же это написал?» Подумалось мне спозаранку, а не высится
ли перед нами призрак, или явная угроза повторения сказанного ранее? Ведь все
об одном. Среди мириад людей родятся два, думающие и выражающие творческие
потуги сходно. Причем весьма и весьма. Я читаю книгу и думаю «Черт побери,
если я когда-нибудь буду писать много, я буду писать также, о том же… Если бы
этот человек родился на сто, всего каких-то сто лет позже, он родился бы
мной...» Я открываю чужую книгу и читаю там свои мысли, свои идеи,
высказанные столетием назад. В десять лет я придумала некое подобие модели
социализма, даже рассчитав кое-какие детали. Став постарше, я удивилась, что
это есть уже. Мы сходно думаем и самовыражаемся, где искать новое? А если, все-таки, поля
непаханы, и просторы открыты, если прыгая с мостка, я лечу в текущую реку,
которая только моя в этот миг...?! Где же грань, как перейти эту грань, где
обойти эту заводь цикла от нуля до бесконечности? Ах, еще – самое страшное – это повторять себя. Дополнять – да! А
повторять – это верная тропа в порочный
круг. Когда ученик перестает уподобляться учителю, где же она, треклятая
свобода? (Тема
для дискуссии в английском клубе, попытка 1 датировано
Первым Декабрем года 2004) |